Luces y Sombras.

-Un hombre cruza solo la calle con su bastón, se resiste al paso del tiempo. Ese gesto merece un aplauso y el titular de cualquier periódico, semanario o página de internet. -Un joven con un currículum en su mano, con la firme esperanza en encontrar trabajo. Ojalá le vaya bien. -Te enteras que vienen bandas de la puta madre a la Argentina y es una de las pocas veces que decís, si tuviera unos pesos... - Bolsonaro no es un outsider de la política, hace treinta años que vive de la política.  -Cuáles son los beneficios de una economía dolarizada?  - Leí por ahí que los que son olvidadizos son inteligentes. Pero, a los que a lo largo ( Y ancho.) de la historia se olvidaron de la gente, a esos se les puede decir inteligentes? -Tengo ganas de editar un libro con mis poesías, pero está dura la mano. - Muchos perros en la calle de gente que está cómoda en sus casas. -El amor no es cursi, es cursi el que vive el amor de acuerdo a los parámetros fijados por otros. -El fracaso a

Cada verso es una necesidad, una sinfonía del alma  quiere escapar del obsequio impuesto por el aburrimiento para dormir el alma. Ahí lo ves, al corazón sangrar en las alas del nunca más. Lejos de la locura, es amor es una adolescencia difícil de soltar. Una tempestad se escucha remotamente, cerca, el viento duerme a la orilla de la laguna. La mentira se oye lejos pero algunos la llevan adentro. La empatía dibuja un corazón con tu nombre, el mío, el que quieras.  Para aprender a volar, hay saber dar el primer paso.

La vida tiene entre sus huestes un lado azul para dibujar un puente entre la tierra y cielo, verde para dibujar la esperanza en cada rostro, un amarillo para mostrar que la felicidad existe en el aire y no en las cosas. Hay entusiasmo en el naranja, un equilibrio interior que llega cuando caminamos por el violeta. Anclado en el índigo,  la individualidad suma, pero en conjunto es cuando se gana. Alguna vez pasaste por el rojo? Alguna vez el amor llega, algunas veces se va, pero siempre pasa. Así es el arcoiris,  el que nace en el interior después de cada tormenta,  el que teje alianzas con el olvido para hacer de este mundo un lugar mas soportable.

De su sombra tildada por el machismo como putrefacta, pudo fabricar un arcoíris. Unió los pedazos de su verdad en una sinfonía confesada al tiempo. Cansada de llorar, baila el compás que creó. En su camino, bebe del aire su propia libertad. Sus sueños son sus alas, le alcanza su sonrisa como escudo. Supo escapar de todos los infiernos que el universo le pudo inventar. Se aburre cuando le dicen "princesa", aprendió a vivir escapando de los halagos. A cada paso deja aroma a independencia, esa sencillez que la mayoría esquivan,  va y la abraza,  ese es su mayor tesoro ser tan sencilla que asusta...

De punta a punta cruza el dolor. No importan las luces de la ciudad, El griterío de la gente, El murmullo de los perros. Pareciera que el tiempo no quiere caminar, a quién carajos puede interesarle como puede jugar el domingo tu equipo favorito. Todo es vacio, envuelto en un vacío que termina vomitando otro vacío. Queres llorar, llorar para siempre. No sirven todas las manos del mundo para construir un puente que nos lleve a esa persona que no está. La tristeza ganó las radios, las redes sociales y en la televisión, todo parece recordarte. La extrana, pero certera sensación de estar mirando al mundo como ríe , cuando hay muchos que se rompen por dentro. Por que estamos rotos, la ausencia es una compañera mal llevada que no quiere dejarnos sin verbos. Ningún discurso sirve, pasarán los dias, ya no somos ni seremos los mismos. Llega un momento en el que por fin podemos respirar. La muerte llega por primera vez para todos, la segunda viene si los vivos se olvidan de honrar a

Hay un espacio en la oscuridad en el que las lágrimas brillan, una boca trémula pide amor en el equinoccio pluscuamperfecto de la vida. Suma de todas las soledades, de los giros inconexos del misterio. Acurrucado entre bemoles, el sol grita su encanto. La silueta,  desencantada, desteñida; quedó perpleja ante eso que pudo ser, o puede ser todavía. El «ojalá» es la ficción mas aterradora, una secuencia que desapece frente al mar. La vida para la sombra empezó cuando se dio cuenta que flotaba entre dos nadas.

La mañana tiene aroma a imposible, sino no es mañana. Balancearse entre recuerdos, al borde de las lágrimas.  Ir a las estrellas, esa hoja rebelde de la primavera, trae un grito de libertad. Guerras disfrazadas de paz en primera plana. Aquí los luchadores, allá los cansados de no haber sido. Acá los corazones que no paran de sangrar, ahí los puñales bañados de censura. La sombra encontrará almas brillando como diamantes,  o postradas,  esperando la estocada final del tiempo.

Puedes caminar y tu sombra ser un ostracismo del destiempo. O con las piedras de la muchedumbre construir un puente al horizonte. A cada paso hay una guerra, un par de naipes gastados. Un soldado llorando mientras en el suelo arde su máscara. En el cuento, el todo se viste de nada. Los besos de cartón incineran el mar que el alma una vez llenó. Puedes volar y tus alas congeladas herir de muerte al cielo; o puedes permanecer inmóvil para ver como el olvido roba todos tus sueños.

Del todo queda nada, nunca vuelves al principio, ni siquiera al instante que pasó. Perderás a la primera vez en la memoria, ni las lágrimas te podrán acercar. Olvidaras algunos amigos, amores, momentos... Giraras para volver al mismo lugar para aceptar que donde empezaste nada es lo mismo. A cada paso todo es distinto, vivimos con preguntas, la única certeza para el hombre es agrandar la conciencia, para que entre todo el presente posible. Ya todos sabemos que al final nos espera con los brazos abiertos el abismo...

Merendábamos arcoiris después de la tormenta, entre silencios profundos, estrellas bendecidas cantando canciones entre sí. La silueta bailaba sin prejuicios, sin cuerdas danzaba a contramano del prejuicio. Soñar es el primer paso. Siempre habrá una vez primera, aunque solo una será verdadera. En el reverso del cuento no hay cima, solo deseos de volar. Entre borrosas imágenes nace la esencia, Ahí donde algo muere es en realidad cuando todo nace. Las heridas no son más que un síntoma de la perfección a la que nunca va llegar el hombre.