Luces y Sombras.

Gotas... El agua, Abraza la piel, Pasión de una tarde gris… Lo besa, lo enamora, Inventa versos en su nombre… Tanta soledad en la tarde Que el alma cuando sale de su prisión, Quiere esconderse en las nubes, Para nunca más volver… Agua que cae al piso, Camina a los rincones de la fe; Al  lugar más apartado Donde habita el amor… Lluvia dueña del firmamento, Ahoga toda cobardía del alma. Cada gota que nace,  es un alivio,  hasta encontrar la cura final en tus besos...

Se conocieron, se gustaron, se quisieron, se amaron. Camina por las calles, de su mano, Mientras tanto l ejos,  sigilosamente, observa la melancolía. Noche del pasado,  aroma a jazmín,  emotiva sensación de ver la luz;  aun estando en el infierno... Se conocieron, se gustaron, se quisieron, se amaron...  Alfombra otoñal,  recibe a las almas; estela rojo carmesí, silencio que no derrota inmensidad. A veces,  su alma sale del cuerpo, para dibujar arcoiris en la noche... Se conocieron, se gustaron, se quisieron, se amaron... Desafiar el destino, Sin mas armas en la mano, que una historia de amor. el pasado es el destino que congela,  la sangre que brota de sus párpados...

Tarde bastarda. Tarde bastarda para soñadores. Grises desafiantes, Silencio que seduce sueños, Pena para ciegos de alma. Hay quienes todavía duermen, Nadie hace nada para despertarlos… Tarde bastarda para soñadores. Recuerdos que pasan tenuemente, Presente en pie de guerra, Con su pasado y futuro… Una tarde sin piel, Sin cuadros en la mente, Tarde de nostalgias duraderas, de ríos persistentes, sin saber por qué… Tarde bastarda que llega a su fin. Pasa el dolor, Queda la cicatriz. El amor es una metáfora,  que el dolor inventó para vivir.

Obra maestra. Pétalos que hieren el camino, tormenta que azota la aldea.  Fe que rueda por el piso,   como acordes, que no llegarán a ser canción. Aún persiste la histeria, mentes gastadas por el tiempo; sabios que sabotearon el instinto de los oprimidos. La angustia mató al ave fénix, ciegos por tanto dolor,   Sienten que el viento  les arrebata  Lo poco que les tienen de amor... Obra Maestra. El creador inventa historias,  para el aplauso de la gente. Obra Maestra. El creador inventa historias, que ni el propio siente.

En un mundo dividido,  la fe sirve como pretexto,  para esconderse,  en el calor de las mayorías. Oraciones, como granos en la arena;   por seguir la huella de otros ,  se alejó de su propia fantasía. Fantasmas que azotan la memoria.   recuerdos que duermen, junto a la  locura. Para aquellos que dicen saberlo todo, los sueños no tienen libertad. Por más que existan escombros en el camino,  el hombre no debe dejar de creer  que puede volar por las nubes.

Desgarrar la herida con la uña,  Fantasmas que asustan,  las agujas del reloj,  señalan el tiempo del adiós... Una mueca basta para el espanto,  La sirena se asusta del canto del pez. La tinta rompe el papel,  para aquellos que escriben  la historia con miedo. La vista no puede contener la angustia, el mundo llora el fracaso,  de lo que hace un tiempo fue perfecto.. La soledad  siente pena por los rincones,   blasfema contra el alma,  por el amor que nunca le dio.. A veces,  solo a veces,  los sueños dominan su mente. ...Viajar por los bosques,  Enfrentar al tirano con su espada... Mirar el sol desde la montaña... Años luz han pasado de la guerra,  y aun brota sangre de la herida.

Silencio cortado  por el viento,  Viento que trae recuerdos,  recuerdos de un pasado,  pasado que no se olvida. Olvido que no muere,  muerte que no esconde,  no hay escondite para el que olvida. Suerte que no existe,  esperanza que no se encuentra,  encuentro de dos almas,  almas que vuelan  con rumbos distintos; Rumbos que conducen a caminos sin vida  vida que no es vida sin vos. Tu soledad va por un lado,  a mi lado está tu sombra,  sombra que  esquiva multitudes,  multitudes sin rostros ni fe. Fe que se apagó con lluvia,  lluvia que no cesa un segundo,  segundos que duran años;  años del último beso,  beso que deja una marca imborrable.

A lo largo de poco más de dos años he ido escribiendo un poco...  Siempre lo digo.. no me creo escritor, algunos utlizan éste rotulo para aparentar una grandeza que jamás tendrán.Escribo por que me sale más barato que pagarle a un Psicólogo, en quién además no creo. De ahora en más publicaré en este Blog, en un intento por mantener algo que empecé hace años y no puedo mantener... jajaja.... Abrazo, los quiero, y éxitos... TEXTOS... Una Mañana. La mañana muestra,  la frescura de su piel otoñal. Los rayos del sol,  intentan romper, lo que la noche creó... El viento perfora la ropa gastada,  muestra su encanto en do. Nuevo día,  la estela blanca se irá,  con ella,  el sol dibujará a cada paso,  una nueva ilusión de amor... El mundo gira,  El sol, extraña la mueca de la luna,  esa mueca que lo enamoró perdidamente. A veces un instante,  vale más,  que lo que puede ofrecer la eternidad... Escritos 2012 5 Junio. Se acelera