Estocada final

La mañana tiene aroma a imposible,
sino no es mañana.
Balancearse entre recuerdos,
al borde de las lágrimas. 

Ir a las estrellas,
esa hoja rebelde de la primavera,
trae un grito de libertad.
Guerras disfrazadas de paz en primera plana.

Aquí los luchadores,
allá los cansados de no haber sido.
Acá los corazones que no paran de sangrar,
ahí los puñales bañados de censura.

La sombra encontrará
almas brillando como diamantes, 
o postradas, 
esperando la estocada final del tiempo.








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