Síntoma.

Merendábamos arcoiris después de la tormenta,
entre silencios profundos,
estrellas bendecidas
cantando canciones entre sí.
La silueta bailaba sin prejuicios,
sin cuerdas
danzaba a contramano del prejuicio.
Soñar es el primer paso.
Siempre habrá una vez primera,
aunque solo una será verdadera.
En el reverso del cuento
no hay cima, solo deseos de volar.
Entre borrosas imágenes
nace la esencia,
Ahí donde algo muere es en realidad cuando todo nace.
Las heridas no son más que un síntoma de la perfección a la que nunca va llegar el hombre.