Luces y Sombras.

Nunca se llega a la verdad, sino es por los sinuosos caminos de la peculiaridad. El espiral del hermitaño, el historial se pudre por callar queriendo sin querer, odiando sin saber, si la libertad se escribe o se vive hasta que deja de existir. Pretérito de un espejo invertido, cada lado tiene un hilo rojo que pintó la musa huyendo a los brazos del impostor. En la punta de la lengua, vive sin alas un verdugo que una vez fue poeta. En el último escalón antes que la luz salga del párpado, aguarda inmóvil el destino, repudiando el paso del tiempo antes que se marche la metáfora.

Junte los pedazos en el mar, una vez, hace tiempo. La corteza aguanta los vidrios rotos que le deja la mañana. Que tiene de mal un suspiro de más, si para estar de pie el mar desarma toda inteligencia. El barro no sirve para tapar el dolor. El amanecer se fue, un poco con tu ausencia, lo demás con el amor. La vida es un teatro que no admite máscaras. De todos los cuentos,  de todas las novelas, de todas las poesías la única que resucita es el alma.

Tomé de un cuento las alas prestadas, pero a la hora de volar no fue lo mismo. El viento no abraza, golpea, como si fuera una tormenta que en vez de gotas emana ladridos. Entonces, Hallé un papel, un lápiz para dibujar un Edén en un mundo que estaba destruido. Un par de palabras le bastaron para volver, al que nunca debimos dejar ir. Por que la poesía es la única manera de mirar al sol sin que nos quedemos ciegos. Por que si somos nosotros mismos, encontraremos o nos encontrará la utopía que para el caso es exactamente lo mismo.

Ir a la tormenta, desnudo como llegaste al mundo. Sin coronas, escupiendo las espinas de las rosas que te regaló el misterio. A cada lado del camino, la marquesina tiembla con cada recuerdo, somos nosotros y no otro el que va caminando al silencio. A lo lejos los que alguna vez te quisieron, es tarde para volver a ser el niño que nunca nos atrevimos ser. Solo queda el horizonte, sonreir y luchar, hasta que nuestra piel se mezcle con el polvo. Ni epitafios, ni calles, ni aplausos. En el único lugar que debe descansar la utopía es en la memoria de los que vienen atrás nuestro.

Deconstruyamos la estupidez que llevamos adentro, la soberbia que se tira de cabeza a una piscina vacia para encontrarse en el fondo con otro precipicio. La falacia conquista espacios para que no crezca la flor, el juego sucio se purifica en la lógica, tan arbitrario como el segundo que pasó. Aquí estamos, pero a dónde queremos ir? Para que queremos patria, si nuestra locura aborrece las fronteras. O no? No somos capaces de dar pasos sin anclar nuestros sueños al cielo? La noche va llegando con pasos profundos, con un calor sereno prestado por la sombra. Lejos la tarde se escapa para morir, a sabiendas que resucitará otra vez, sin saber de tréboles de cuatro hojas, como la humanidad creyó en el amor, una vez, hace tanto tiempo que incluso se le olvidó al amanecer.

Hay silencios que gritan gritos que son silenciados. Hay lluvias que lavan otras que envejecen el camino. Siempre es mejor decir que quedarse callado. En cada verso hay una ilusión, el sueño espera unos pasos adelante para tomarlo de la mano. Nadie sabe lo que pasará pero sabe lo que está pasando, una boca llena de libertad es mas sana que una llena de odio. Desconfiá de los que aman la paz por que en el fondo quieren la guerra. Los límites no se pasan a alta velocidad se pasan caminando (o corriendo), si hay ganas de gritar, grite no se quede con nada guardado. La vida es eso que hacemos para una posteridad que ni se le antoja venir a buscarnos. Que importa lo que digan de nosotros esos que ni siquiera saben quien son. A caso, nadie piensa que camina en la cuerda floja? Algunos sueñan con conocer a quién está detrás del guión, pero nunca se miran a ellos mismos. Somos los hijos perdidos del tiempo, las estrellas que brillan a lo lejos. Lejos por que querem

Uno nunca sabe cuando va llegar, si existe, como viste, si enamora. Si sus labios están pintado de rojo, o la vida los ha puesto violáceos. Si llegará del cielo, o brotará de la tierra como la flor. Yo no se, no se si sé. Será una palabra con la que el destino pone fin a una discusión? O una caricia del tiempo para excitar al verbo. Sea en lágrimas, con una sonrisa o quién lo demonios lo escriba, sepa que no nos encontrará de rodillas ; sino gritando hasta el último aliento, nuestra poesía.

Dueño de mis deseos, del realismo mágico que mis versos inventan, de la prosa que morfeo esconde debajo de sus brazos para llevarsela lejos de la boca del mundo. Soy ordinario si mis sentidos ceden, Si los pasos no dejan huellas, si la tiranía deja que la historia la escriban los que compran los laureles. Sin jugar a ser dios, hay mortales se creen dueños del pan y siembran en el mundo el hambre. Tengo un principio y un final, solo sé que no soy mío. Nada, salvo este momento me pertenece. Solo sé que una vez me besó la libertad y desde ahí soy prisionero para siempre.

Me voy, vuelvo, lloro, río. Me enojo, me pongo contento, solo para darme cuenta que sol grita, la luna descansa pero no se acuesta. De todos los olvidos aparecen los recuerdos, como gotas de las estrellas recordando hazañas con estrellas que murieron. La bestia viste de azul, aunque pinta de verde los escalones de la miseria. Quién es el que llora de risa cuando resbalan los sueños? Pareciera que las venas huyen del hombre y en su interior, solo corre la sintonía fina del engaño. Explotaron las flores en la primavera, pareciera que es el último deseo del invierno, antes de resucitar antes de escuchar la última campana que toca el silencio.

Me voy, vuelvo, lloro, río. Me enojo, me pongo contento, solo para darme cuenta que sol grita, la luna descansa pero no se acuesta. De todos los olvidos aparecen los recuerdos, como gotas de las estrellas recordando hazañas con estrellas que murieron. La bestia viste de azul, aunque pinta de verde los escalones de la miseria. Quién es el que llora de risa cuando resbalan los sueños? Pareciera que las venas huyen del hombre y en su interior, solo corre la sintonía fina del engaño. Explotaron las flores en la primavera, pareciera que es el último deseo del invierno, antes de resucitar antes de escuchar la última campana que toca el silencio.

Me voy, vuelvo, lloro, río. Me enojo, me pongo contento, solo para darme cuenta que sol grita, la luna descansa pero no se acuesta. De todos los olvidos aparecen los recuerdos, como gotas de las estrellas recordando hazañas con estrellas que murieron. La bestia viste de azul, aunque pinta de verde los escalones de la miseria. Quién es el que llora de risa cuando resbalan los sueños? Pareciera que las venas huyen del hombre y en su interior, solo corre la sintonía fina del engaño. Explotaron las flores en la primavera, pareciera que es el último deseo del invierno, antes de resucitar antes de escuchar la última campana que toca el silencio.

Te quieren triste para venderte como derrotado. Alunado para que no encuentres la calma. En guerra para que no puedas descansar en paz. Asi son los que no viven y simulan haber vivido. Te inyectan de miedo para que vivas encerrado. Asi estamos. Nadie gana sin haber perdido. Nadie sueña sin haber llorado. Por que venimos al mundo a brillar desde la oscuridad. Que no te confundan, nadie se salva solo. El sistema no le da a todos las mismas oportunidades, pero todos somos capaces de crearlas. No tengas miedo, siempre va ser mejor perderse para poder encontrarse. Te vas a reír de lo que fuiste, pero nunca te conformes con lo que sos. Si hay un techo, hay un límite. Tú ya has pasado por eso. Deja de pensar que no puedes más. Si pudiste hasta acá, vas a poder hasta más allá. Ni se te ocurra detener las lágrimas, deja que salga toda la mierda que hay en tu interior, para que de una vez por todas puedas empezar a caminar y no agachar la mirada ante nadie. Deja que se vayan todos