Luces y Sombras.

Poesía es caminar junto al otro, abrazar la empatía, soñar que se puede siempre aunque todos te digan que no puedas. Es enfrentar la miseria para transformarla, reír para restarle al mar lágrimas. Poesía es mirarte a los ojos, sentir que si hubiera otra vida te buscaría de vuelta para vivirla.  Vos y yo, ella,  el,  nosotros, nosotras, ellas aquellos y estos. todos. Poesía es conjugar la vida entre dos nadas. Construir con certezas un cuento, una historia que tenga validez para la eternidad. Poesía es sentirse vivo, saber que me muero sino puedo caminar contigo.

Confesar, ese estado inalterable de elegir como vivir. Cansados de ser sombra, vamos alejándonos de la soberbia, sacrificando sus altares con nuestra prosa. Todo tiempo pasado llega al presente, como la quietud del viento antes de la lluvia. Nunca le digas a una mariposa cómo y por quién debe sacrificar sus alas. Aunque todo parezca ir hacia un solo lugar, no significa que debes seguir abrazado al dolor.

Algunos buscan ser queridos en vez de ser respetados. Otros quieren toda la gloria, como si la pudieran tener para siempre. En el cónclave de todas las mañanas, Ellos cuentan todas las victorias, negando en la cuenta final que uno pierde más de lo que gana. Pocos son los que se acuerdan de todos, pero todos olvidan a esos pocos que en su locura mas sublime, crearon los cimientos de algo maravilloso. No siempre es mas feliz el que prevalece, no brilla mejor el que se lleva todas las luces. La sabiduría consiste en tener una pregunta en la boca, para que el mundo no te haga comer todas sus respuestas. Qué somos en definitiva. Este momento. Aquí y ahora. Un viaje. El único que puede vencer a la muerte es el recuerdo.

Un grito para callar al silencio, está conversando demasiado. La vida pasa, la rutina desayuna  echándole la culpa a la nostalgia. Rostros aguardando un milagro, fantasmas giran en el mismo lugar para atrapar al niño perdido que busca  una voz que lo aleje del mar. No te gustaría ser algo más que una moneda? La soberbia te invita a la calma, tu instinto te dice que intentes salvarlos a todos. Hay lágrimas que llevan a caminos, ahí donde descansa la flor más hermosa.

Inestable, como la pavada. Como el circo que llegó al pueblo y se quedó para siempre. Frágil, como la memoria de todos. Como el cristal de tus ojos que estalla al tocar el suelo. Y el fuego sagrado? Esa bendición etérea que nos permite caminar descalzos? Esta muerto? Está dormido? Quién sabe, quizás se cansó de gritar y está callado. Quizás está en la flor, en el bemol que el viento deja de más para un acorde extraordinario.