El muerto...

Le cortaron las alas,

aún así el muerto

pudo volar,

volar cada vez más alto.

No le importó la soberbia

ni tampoco los cachetazos del viento,

abrió sus brazos

se dejó llevar por sus sueños.

Aún en su melancolía

seguía con la sonrisa a flor de piel,

el muerto le enseñaba a los vivos

como diablos se debe vivir.

Y sentir...

Los vivos no sienten, 

permutan memoria por olvido,

engañan y se engañan

escribiendo una historia sin huella.

Quisieron asesinarlo,

pero no pudieron apagar las estrellas

ni cambiar de colores el cielo,

el muerto estaba muerto para éste mundo

por que pudo inventar uno

en el que a pesar de todo podía ser feliz.