Con el viento...

Cruces cruzadas con bocas de fuego,

partituras de una mañana

tan frágil 

que el sueño prefiere esconderse.

En la piel

alguien construye puentes al placer,

luego el precipicio acaricia 

hasta besar tímidamente el infinito.

Hay silencios; 

los latidos dejaron los tambores

será la última vez 

que el lobo abrace al cordero.

Habrá lágrimas donde una vez hubo sonrisas,

tristeza donde gimió la locura,

nadie escribirá está historia 

esto es un soplo que se irá con el viento.