Pasos...

Un soñador
pobre,
ni una silueta acercaba
a su afán de jueves,
tampoco el eco de los coches
tocaban su piel.
Devoto de utopías
mientras  su boca,
tiñe con sangre
lo imposible
que habita en la acera.
Era un soñador sin primavera 
un punto de mas en el cuento;
una lágrima cabe un verso
y en un verso
laten sus pasos...