Modorra

Cada esquirla del vidrio 

muere en la sombra intempestiva de la estrella.

Pudo abrir los párpados

al mismo tiempo que la luz lloró en gramíneas su inocencia.

Un paraíso a la vez,

hasta llegar a la lujuria.

El instinto llega a su éxtasis,

cuando la luna mece en sus brazos la noche.

Nada, o quizás lo es todo.

Un viento interminable sofoca la espalda

 y al mismo tiempo,

las bocas porfiadas del pasado.

A rajatabla el frío aprendió a contar su ausencia,

el sueño siente la modorra al esperar su vigilia.

Ojalá que al misterio le vaya bien

cuando el olvido se atreva a tocar la puerta.