Gotas de historia.

Caen como puñales, 

misiles, 

balas, 

otras tantas

como palabras hirientes.

Llegan al anochecer, 

al alba,

a la hora de la siesta,

cuando cae la tarde.

Parecen un regimiento,

a lo lejos se escucha el repiquetear de tambores.

Yo prefiero creer que algo nos dicen,

que antes de morir en la tierra o en el cemento,

algo nos quiere contar.

Yo creo que cada gota del cielo,

es una historia que nadie se anima a contar.