Grano...

 Era el viento rebelde,

la hoja amarillenta 

que más alto llegó, 

algunos dicen que beso la luna.

Era el grito más sagrado de todos,

el tambor que más fuerte latía,

la manecilla más insolente 

con ese insoportable del tiempo.

Era lluvia, 

se atrevía a sepultar las lágrimas 

del bar en el que una vez 

pudimos darnos un beso.

Pero ese soplo que hizo temblar los cimientos,

hoy no es más que arena que se escapa entre los dedos, 

me pierdo en la locura, no se en qué grano estará tu nombre.