Otras

Otras cruces 

se cuelgan de mí cruz,

otras voces llegan a mí boca 

teoría del infinito.

Estallan granadas de tinta,

las escuchamos cerca,

explotan adentro.

El daño verdadero nunca se ve.

Es un capricho del creador

dibujar espirales de silencio,

cómo si fueran serpientes

para afixiar el instante.

Sueños rebeldes, ser  un árbol más del bosque

que en medio de la niebla,

alumbra cómo farol 

cómo un barco llegando a su destino, 

para después cerrar los ojos.