Era

 Ahí está,

en un primerísimo primer plano.

La fruta podrida se excibe

cómo un trofeo.


Hay brazos que quisieran ser planta

para tocarlo.

Algunos construyen escalones de rótulos parcos, 

pero ahí está, inalcanzable.


De su mar 

vienen olas de serpientes,

el cielo tiene anclas 

las alas no se atreven a volar.


Las hormigas agitan su cansancio,

las flores insultan en DO.

Es el final de una era,

otros sumarán momentos para unirlos en la eternidad.




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