Calendario.

 Los meses cortos son los más largos,

traen en sus mochilas recuerdos de muy lejos,

sin sabores para quedarse en la piel,

tatuaje prolijo del tiempo.

Días sentados  en el tren de las horas,

minutos que entran por la ventana

al hogar que entre borracheras 

construyeron los años.

Una partida caprichosa,

cada cuadrado tiene su misterio,

nadie es capaz de mostrar la cara,

cada segundo es un pedazo de jazmín que se va de tu boca.

El calendario, sus caprichos,

cruzar abriles en pleno invierno,

bocanadas amarillentas 

Sábanas blancas que sudan misterios..