Gotas de historia.

Caen como puñales, 
misiles, 
balas, 
otras tantas
como palabras hirientes.
Llegan al anochecer, 
al alba,
a la hora de la siesta,
cuando cae la tarde.
Parecen un regimiento,
a lo lejos se escucha el repiquetear de tambores.
Yo prefiero creer que algo nos dicen,
que antes de morir en la tierra o en el cemento,
algo nos quiere contar.
Yo creo que cada gota del cielo,
es una historia que nadie se anima a contar.

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