No hay descanso.

No descansa en las flores,

ni en la primavera,

ni las hojas que desoja el otoño

porfiadamente-

No vive al lado del mar,

ni en el último escalón de la montaña

antes de tocar el cielo.

Antes del alba

los pájaros discuten la prosapia del hombre,

vuelo rasante,

luego

como si fuera la vida misma

una foto tras otra,

la imagen mas escalofriantes de todas,

nosotros mismos con la boca llena de sangre

después de atormentar nuestra historia.

Omisión intolerable para la utopía,

no hay descanso,

lo único aceptable a veces, 

es el silencio.

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