Somos barro.

Moldear con gusto, 
el placer de crear estrellas, 
o rostros sin forma
para que el viento plante
todos los colores.
Ir por caminos distintos,
hacerlo nosotros
para que sea distinto,
aunque todo este inventado.
En qué mundo 
el cielo y la tierra no pueden juntarse?
El agua no se lleva todo,
deja lo que vale la pena.
Flotar, 
ir por suelo,
llorar,
amar,
todo tiene su tiempo.
A veces
en la silueta imperfecta del misterio,
una epifanía llega a tus pies:
Del barro venimos, al barro vamos.


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