Las cruces de los muertos...

En la punta de la tarde,
el sol pinta su estratagema,
ondulando su epopeya
hasta que despierta la luna.

Hay pasos borrados
entre segundos vanidosos,
dispuestos a hostigar
entre cuerdas a oxidados vencedores.

Quién tiene verdades para rifar,
quién puede apropiarse de algo que no existe?
Si las luces apuntan a un solo lado,
la oscuridad ganará cada vez más terreno.

Todo el día,
todas las horas y minutos
todos los segundos,
todos los instantes se ahogan en las cruces que van dejando los muertos.

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