Punta del invierno

En la punta del invierno,
el tiempo pide mas tiempo
pero el infinito le confiesa que ya no tiene ganas.
Cuántas veces dio la vuelta al mundo la mente,
las hizo el alma?
El capricho
niega que la ventana es un concierto de narices frías.
Reír,
llorar,
abstenerse,
gritar,
ignorar.
En todos los interiores
no encontrarás un edén,
no todos los discursos se vuelven tangibles,
en toda luz hay un poco de oscuridad.
Hay mañanas que se hacen carne en cruces de terciopelo,
en vanidades relucientes de la jungla de cemento.
Ya no sorprende el desaire postmoderno,
no en todas las venas corre sangre.




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