Las formas...

Deseo las formas del misterio,
su piel tostada al sol del invierno.
Para sonreír en el arcoiris
fue necesario estar preso en la tormenta.

Alguien vino antes a sembrar su historia en mi viñedo?
La zona de miserias coce su lado gris,
Mientras las manecillas giran sin prisa
riéndose de su propia materia.

El mundo está unido por cicatrices,
bostezos monocordes que nutren las hojas,
nadie tiene sed sin embargo,
todos andan con la boca reseca.

Son mías las intrínsecas locuras del momento,
duermo la maldad en el capítulo más viejo.
Los estantes son suspiros,
mi alma es un verso dispuesto a volar.







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