El escritor...

Si hasta es capaz de besar a las víboras
y con su veneno,
escupir una semilla
para que en el aire nazca la flor.

Vuelve a casa,
en cada esquina deja escrita la palabra amor.
El sonido de su voz
es el faro al final de un mar putrefacto.

Cualquiera entregaría sus sentidos
para embriagarse en su piel de terciopelo.
No busca sueños,
dibuja la realidad a cada paso.

... Y aunque el mundo use muchas máscaras, 
usa la más antagónica rara vez
para ver como actúan los actores de la obra
en busca de una retorcida perfección que ni siquiera el escritor encuentra...