Simples rosas...

Entre simples rosas
las espinas van tejiendo una historia,
como una pintura,
un atardecer que dejó al costado sus alas.

Sopla sin la ayuda del viento,
como un sacrificio singular
en una pluralidad sin identidad.
Cierra los ojos y mira su propio mundo.

Cuántas veces vino la lluvia
a coquetear sin palabras
en un zaguán oscuro,
buscando ser un buen recuerdo.

Nace tantas veces
le parece una ironía morir,
pero deja gotas para seguirla
hasta la punta de la cama...

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