Imperfecta

Alguna vez le dijeron al mundo que era un pincel desbocado, y en sueños,
pinto la mas maravillosa obra:
un rostro humano.
Descontentos, los sabios
en un cónclave de tilo,
apabullaron con frases al creador,
el mismo que los vio nacer en la ignorancia.
Clausuraron sueños.
Contemplaron la eutanasia de la palabra.
Con precisión quirúrgica,
dibujaron en su espalda una cruz y lo echaron al mar.
Sin saber que mundo tiene alas,
sin saber que el mundo vuela,
Sin saber que el mundo solo rinde cuentas a la conjunción pretérita imperfecta del sol y la luna

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