Independencia...

Los ángeles beben la sangre del caído,
las flores tejen con sus lágrimas un camino al silencio,
los árboles ocultan el verso al verso mismo
la naturaleza se ensañó con su creador.

Las calles están abarrotadas de miseria,
las tumbas nunca auxiliaron a la gloria
hay quienes todavía buscan
reflejarse en los ojos de otros.

Los que duermen viven su obra, 
los despiertos luchan por reescribir su boceto
el viento trae tinta 
para dibujar una huella en la piel.

El caído, 
su búsqueda de la independencia.
La felicidad es poner en si mismo
el amor que uno da a los demás.




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