Costados...

El costado azul de la memoria subido en los hombros,
a veces el caparazón parece resquebrajarse
pero solo es una ficción del pasado,
desgarbado e imprudente. 

El costado negro no sacrifica un ápice de su fuerza,
ni siquiera bebe del tiempo la luz
solo emite latidos imperceptibles
colores estropeados para un arcoiris. 

El costado blanco profesa una pulcritud retorcida,
envuelve discursos, 
metamorfosea metas en ríos profundos.
Adepto a un poder ilusorio...

Entre tantos caprichos posmodernos
la filosofía transita desafilada.
No necesitamos escudos para sentir,
el tiempo es el único antídoto entre dos silencios.

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