A los pies...

Suspira en cada charco
pero no te detengas.
Salta alto para llegar a la cima
comparece ante la esquirla del horizonte.

Tu boca no es un ataúd putrefacto,
hay una primavera en tus venas,
explota en poesía.
El alma escribirá lo que el dolor borra.

En la lluvia vestite de utopía,
en el sol desafía a la sombra.
La calma llega
cuando el viento cae rendido a los pies de la locura.

Hay un lapiz, unas hojas en blanco.
Historia es crear mientras caminas
eso que nadie sueña por permanecer inmóvil 
cuando se desprende de su máscara el fracaso. 









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