A pesar de todo...

Cada vez que respiro
la mañana tiene otro sabor
ya no respiro por mí, 
respiro por dos.

Y ese aroma que tiene la escarcha,
casi a café,
corroe la melancolía, 
la lleva dos grados más al sur.

El amor propio despierta antes,
empieza ordenar la costumbre
para luego desacomodarla.
Maravillosos son los ojos que habitan en la memoria.

La gracia hace dormir las garras,
la espada empieza a oxidarse al salir el sol.
Cierro la puerta
hay magia en esta realidad a pesar de todo.



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