Una silueta cualquiera...

La mañana
nace en una  silueta cualquiera,
en una calle perdida,
sin nombre.

Saborea las esquirlas de un vino dulce,
besa la voz de las praderas
pareciera como sino hubiera poesía
y todos los poetas fueran enviados a las estrellas.

El viento palidece,
su canción es inaudible 
ve al amante despedirse con un beso discreto,
para siempre.

Llega la expresión malvada, el necio vocablo,
el impertinente ruido que despierta soledades,
la rutina vino a dormir nuestros sentidos, 
hasta que la imaginación se despierte.


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