Sin...

Sin rima para una poesía,
desde el cielo llueven cuchillas
para cortar en mil pedazos sus lágrimas,
a dónde se fue el sonido de las almas?

En el horizonte se asoman un par de cuervos,
insaciables en su búsqueda;
Que vienen a buscar
cuando solo quedan los huesos de un verso?

Ni la pluma, ni siquiera la palabra
pueden encontrar la raíz del misterio,
la vida se sorprende de que estemos vivos
cuando viene a cobrarnos su tarifa.

Los espíritus del Nunca Más fueron silenciados,
cada paso es un siglo y cada siglo es un paso
aunque salga el sol
el poeta empieza a tenerle miedo a la primavera.







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