Sin Quijote.
Coronas de espinas
desperdigadas por las fosforescentes estrellas,
criaturas de hueso sin carne
rotando en la cabeza.
Mundo concebido por la razón
o el alma?
En la calle hay bocas que pegan
y manos que acarician.
Todos piensan que algunos
llevan a nadie a la sabiduría,
Las luces apagan, la oscuridad enciende,
hay virtudes que fracasan prematuramente.
La semilla enmudece,
tierra violada por el aire
la sabiduría lubrica un cuento,
la ignorancia se refleja en los cristales.
Para qué?
Para quién?
Por qué?
Para quien diablos actúa el hombre?
El presente busca asilo en el futuro,
lo que fue sonríe desde el más allá
el tren pasó varias veces,
vaya saber por que la estación es más cómoda.
La pared es muy alta,
si alma saltó
por qué el cuerpo quedó de este lado?
Hay un nombre escrito en la pared con sangre.
La memoria pierde la tinta,
tonto el poeta al extraviar sus sueños,
sin Quijote
no tienen sentido los molinos de viento.
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