Pincel...

Compasión desmedida o soberbia mesurada?, 
surcar o ser parte del polvo
quisiera saber si dios tiene todas las respuestas
a las miles de preguntas.

Por que morir está al final
y el vivir a mitad de camino?
Qué trama encierra la existencia,
si la sabia está al cerrar los ojos

O al despertar...


El cadáver silencio se encierra en su pieza,
llora su debilidad.
Puede el alma nacer y morir nuevamente?
Quién pregunta:
la razón o la carne?

El juicio o la locura?...

La certeza huyó,
o quizás la ceguera no te deja verla,
deseo el conocimiento
o el impulso vale más
para aplacar los fantasmas del olvido.

Hasta la melancolía es arbitraria...

Desgraciadamente,
como un puñal al centro del corazón, 
vivimos una vez,
aunque la razón respira un poco más.

Tengo tantas venas para tan poca sangre...

La pasión,
profundo letargo odiado por la muerte,
el amor es un escudo
soldado al eco de una voz que dice:
" A dónde vayas, te seguiré para siempre"


Soy el pincel que dibuja estas locas ideas en tu cabeza...