Magia...

Cada cuento es real,
soñamos otoño, vomitamos primavera
dios es demasiado cruel
con aquellos que piensan por su cuenta.

Con una sonrisa 
le abrimos la puerta a la noche
no pintamos cielos,
dibujamos con nuestro ateísmo una estrella.

Aun con el viento golpeando en la cara
no nos cansamos de remar hasta la orilla,
no hay nada detrás de la puerta;
del polvo venimos al polvo vamos.

Realidad, innegable acceso a la certeza,
dibujamos nuestros propios palacios,
sin coronas, sin reyes
solo en el presente existe un poco de magia.

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