Lunes con aires de domingo.

Estar y no estar,
ser o no ser
será la cuestión?

Vivir o morir,
lágrimas o sonrisas
rendirse en la puerta de la victoria.

Lunes con aires de domingo,
el frío empieza a congelar la hoguera
las venas se achican,
empieza a parpadear la historia.

Ir,
saber que está volviendo,
el grito que enmudece las calles
dios y el diablo llorando en los brazos del hombre.

Nada es igual 
aunque todos piensen lo mismo,
ella transita la ciudad
sin saber que aún existo.


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