Poetas sin flor.

Poetas sin flor,
sin piel
arrancada por los dientes del sol,
una vez convencieron sus palabras
hoy nadie conoce su soledad.

Tomaba de la luna el vino
del vino solo quedó la resaca,
la vida, sus bemoles
la locura, sus trampas.

Pensaba que la vida era silencio
pero el silencio es para los justos,
en su conciencia se turnan los fantasmas
esperando que su alma pueda morir.

Cada verso era una herida
que soñaba con una caricia,
nunca entendió la rima
solo escribía por un sueño
y los sueños suelen morir en un suspiro.