Grito...

Grito que se cuela en el viento,
viaja por las nubes
hasta caer en cualquier parte
lejos de aquí.

En cada silueta despiadada 
que teje la mañana
hay una utopía
que tapa la boca de la  soledad
para que el hombre
pueda seguir respirando.

No le importa ahogarla
con tal de que su sueño
siga,
herido de muerte
pero que persista.

Grito que se cuela por las venas
hasta dejarla congeladas,
aunque el sol brille
nunca podrá borrarle la resaca
a una noche con sus colmillos
bien afilados.