Paredes gastadas...

Ya no somos los mismos
ni podríamos soñar
con lo que una vez era,
los pasos no marcan
las voces no se escuchan.
La sangre no corre 
por las venas.
Somos el eco del viento:
se escucha
llega, 
destroza
y se va.
La libertad murió

en  el suspenso del cuento
la gente
 ya no cree en la gente,
quien te regala una mueca
por la espalda
te clava una espada
quienes te dan una mano
son capaces 
de dejarte morir en la calle.
La tarde 
quiere dibujar una  sonrisa 
pero  la borra
 con sus pasos
con su furia;
no es dios
ni tampoco el diablo
es el hombre 
asesinando a su propia especie.

Lo hará por los siglos de los siglos
por el bien de unos pocos, 
por que será siempre igual
los "sabios"
seguiran manejando 
la conciencia
hasta que el hombre
no sea capaz de salir
a la superficie.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Vas a volar?

Llegaron a volar y volar cada vez más alto. Tan alto que no lograron distinguir si habían salido del espacio, o si se sumergieron en una nebulosa totalitaria. Entre pestillos oxidados, Alguien construye lo que tanta veces destruyeron, Sin paz,  con la cizaña de un crimen perfecto. Quién le hizo mala fama al jazmín? Van cada vez más atrás los recuerdos. El ala herida del ave fénix alcanza a tocar una palabra, una insignificancia para el ser moderno. Si vas a volar, vuela sin misterio. Un vuelo rasante para empezar para que a tu alma Se le vayan todos los muertos.
Leer más

A Francia.

Somos los hijos de una violencia sin final, consumidores de la barbarie, fuimos engendrados para generar ganancias y regalárselas a un sistema infame. La religión en su estado máximo de prepotencia, la política mundial encerrada en el despotismo; a nadie le importa la muerte hasta que lo muestra la televisión. Locura. Desazón. La tristeza vuela por el mundo, solo será un día, dos o tres a nadie le importa que en la calle corra sangre. Los ideales fracasaron con el sistema, la libertad es un impuesto, la fraternidad un cuento  y la justicia hoy solo es justa con los poderosos.
Leer más

Esquirla de un caído!

Arriesgarse es triunfar, cada forma es una espina para un mundo desfigurado por la oscuridad. Dulce melodía huye de los rieles que llevan a la mentira. La esquirla de un caído levantó al cordero, ensangrentado persigue al lobo hasta incluso siente placer por que no puede escaparse a ninguna estrella. Qué hace ahora la noche que en cascadas recibe el insulto del firmamento, lo peor para la guerra es que el guerrero esté en paz consigo mismo. En la posada de lo imposible, la voluntad saca a relucir sus dientes, tan frágil, tan cruel pero dispuesto a vomitar  la hipocresía reinante.
Leer más