Es sábado...

Es sábado
la ciudad se viste de sol
cada ser en la calle
tiene su propia función,
no hay un griterío
ni un estado infernal
parece que todos
renunciaron a su afán
antes del bravo final.
Explota el silencio
que aturde la conciencia,
castiga con rigor
y no hay nada que hacer
la noche vendrá,
ocultará 
las heridas
no importa de donde vengan.

Es sábado
el bronce se oxida 
en la puerta
que nunca nos quisieron abrir,
el presente
se aferra a los huesos
de lo que una vez fue
la vida, 
el sol late con más fuerza
aún cuando los fantasmas
quieren escapar
a otra latitud.
El silencio reina en la mañana,
murió la desesperación 
del poeta
nació la desolación
en la prosa,
no hay poesía
en la acera
hay silencio
ni siquiera quedaron las lágrimas.


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