El Viento gira...

El viento gira en la mejilla, 
sin prisa
llega a sus manos,
para morir en el seno
del árbol,
custodio de las almas.
En la pausa
que hace la hoja
antes de descansar 
en el suelo,
el frío perfora las venas;
el sol es una escusa
que escapa tibiamente
de los labios partidos
de la luna.
Ella hubiera deseado
ir más allá,
pero cada amanecer
es una canción
que habla de su piel;
cada recuerdo
es un espectáculo
en el que todos sonríen
sin saber por qué...

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