El aroma de la mañana...


La mañana 
tiene el aroma
a esa oscuridad 
abandonada,
en el último sueño
antes de despertar.
Lo que pasó es un recuerdo
sostenido por una melodía,
en ese primer latido del sol
al costado de la escarcha.
La cuerda floja es tan fina, 
el colchón de espinas
espera el presente
para abrazarlo en ese beso
que nunca vendrá.
Rueda su memoria
por las nubes,
en su espejo 
las pupilas queman
en sus manos
lastima el cristal.
La locura
baila en el centro de la plaza
esperando que el tiempo
apague su dolor.
Es un desastre puede ser,
pero si te detienes
un segundo antes 
llorar,
verás como la sombra y la luz
hacen el amor
sin importarle
lo celoso que pueda ser el tiempo.

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