Sus formas...

De todas sus formas,  

el pasado elige ser en la conciencia.

Nos muerde va tomando de a poco nuestro cerebro, 

hasta hacerlo explotar.

Y con sus partes,

 construye un puente sostenido 

por nuestra ciclotimica manera de ver la vida.

Vivimos en el mundo del pudo ser,

 y los adoquines 

nos golpean en la cabeza 

como el futuro que no queremos ver.

En un copo de nieve caben las excusas

para que la noche lo estruje entre sus manos.

En mi voz el mundo quiere hablar

y yo no quiero ser el mundo, 

quiero que él hable

discuta, 

putee

solo si eso sirve para cambiar

lo que haya que cambiar.

Se mete por mis venas

y se va dar vueltas por la luna,

ni siquiera se lleva las lágrimas.

Me hace añorar la luz

me quita la vista del horizonte.

Soy el bastardo que sufre

cuando la ciudad duerme, 

Soy al que lo acaricia la noche

mientras el pasado habla desde el interior.

En mi conviven el fracaso y el triunfo, 

muchos lo definen en papiros 

que se rompe en las manos.

El pasado viene a mi conciencia

y lo dejo ser

por que al futuro se lo han llevado los sabios.