Frío.

Frío, espanto
se aparecen fantasmas,
mueren las promesas flacas
renace el pasado al borde de la escarcha.

Silencio,
pero el mundo sigue
la puerta se abre
pero el sol no quiere salir.
La angustia devora el sueño
y
a veces el alma
camina por la cuerda floja,
 todos aplauden
sin saber por qué.-

Quién fue,
que le regalo a la noche la libertad
para que devore conciencias
en nombre de la soledad.

Aquí pues
en el medio de la noche,
el alma es una hoja amarillenta
pisoteada por la ambición del hombre.

La libertad reposa en la escarcha,
a un costado,
en el camino más difícil a la locura.