Somos...

Corazón no queda

para seguir latiendo, 

hay piel

pero es mordida

y en su interior no hay sangre.

En el segundo,

las milésimas 

asesinan el presente

y todo queda atrás, 

muy atrás...

Quiénes son los que escriben la historia

los que anteceden al tiempo la miseria,

todos olvidan

ninguno pronuncia

que la vida se vive con los pies en el firmamento

No queda la voz, 

se la llevó el viento, 

vestida de blanco

con cadenas de oro 

marcando su cuello.
Aun se ven en la sombra mas adusta de la rosa,
como la soberbia arrastraba
la última cuerda a la perdición.

Somos el último sonido del beso que no fue,
somos prisioneros del alarde
que alguien fabricó para rendirle culto.

El hombre es preso de la conciencia
para dominar a un mundo que no creó...