Sin fe.

La tarde reposa en su ausencia, 

las nubes ocultan el temor

del griterío infernal,

 nadie lo puede tapar.

Tus pasos

pueden ir hasta el infinito, 

pero el eco jamás volverá.

El recuerdo es tan débil 

que el otoño 

no puede calzarse su traje

para bailar en la hoja más amarillenta, 

nace, vuela

y muere en la madera más aneja.

Puede ser un jueves 

que toca la puerta, 

o tal vez la misma ausencia

pasea gratis mi memoria 

los siete días de la semana, 

sin cobrar

si al final, 

termina ganando.

Yo lo di todo, 

sin embargo

la tarde sigue su curso, 

sin alma, 

sin tiempo

sin fe.