La Mañana.

La mañana presume,
 muestra su falda,
 hace un guiño,
 invita a hundirse en sábanas de plata.

Morocha,
pelirroja,
rubia,
"soy lo que quieres que sea",
susurra por sobre la espalda.

Me lleva en sus brazos
tambaleando entre gotas de sol.
 lame las heridas
en las sombras de la última  letra
 que dejó la noche.

La mañana se desnuda,
roza su piel contra el asfalto,
desata su placer escapándose de dios,
aunque su perfume,
mueran en las amarillentas hojas que dejó la primavera.


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