Lenta la tarde va muriendo...

Lenta la tarde va muriendo, 
viene la noche, 
y algo con ella muere también.

Cómo hará la sombra, 
para escaparle a la noche, 
las venas, 
explotan cuando el sol 
esquiva  las amarillentas páginas de la historia.

Quién es? 
Quién quieres ser?
El inconsciente chantajea la fe, 
despertando los fantasmas, 
al borde de la ciudad que siempre duerme.

Cuál es la estrella? 
Quién habita en la noche?
Sus manos abrazan la tierra, 
sin dueño, sin pasión. 
No hay flor que nazca, 
ni perfume que roce su aura.

A donde fueron las estrellas 
que bailaban en la noche?
A donde fue la risa, 
por que solo queda el llanto...

Hubo un tiempo, 
escondido en la calle, 
detrás del último árbol;
en la que viento, 
arrastraba el dolor, 
en el que la angustia
moría en el último beso...








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